jueves, 20 de noviembre de 2014

Lo que el viento nos dejó.

Soy fluido, soy agua,
o solo un sorbo de tinta en un vaso impreso,
derramado al suelo en un brote de letras,
de un cuento que no acaba.
Soy mujer, soy hombre o quizás persona,
o solo el artista diluyendo siluetas de mi propia sombra.
No se...
Abro la boca como el que escupe párrafos,
sin dejar de ser, estos caracteres emborronados.
Me bebo retroalimentando mi ego,
me borro y reinvento,
me baño en un folio de tinta mojada,
y sin muchas más formulas complicadas,
desaparezco del tintero con un golpe de alas.


zoca...lo que el viento nos dejó...

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